Aujourd'hui notre fournée sera établie selon un axe essentiel : l'axe d'Angoulême, inévitable, vous verrez que j'ai fait un effort pour lire un certain nombre des titres en compétition. Mais pas tout, je suis pas fou non plus. J'apprends d'ailleurs à l'instant même que je n'ai lu aucune des BD primées ; je rappelle brièvement que Come Prima est Fauve d'or, que je n'en pense rien pour ne pas m'y être intéressé jusqu'alors, et que le Grand Prix du festival revient au géant Bill Waterson (auteur de Calvin & Hobbes), qui était en compétition avec deux monstres, Alan Moore (Watchmen, Ligue des gentlemen extraordinaires, V pour Vendetta) et Katusuhiro Otomo (Akira), soit une sorte de pannel de mes artistes préférés en BD.

Je vous renvoie ici pour plus d'infos.

Tout de suite, la fournée.

(ne faites pas attention aux espaces entre les petits losanges de notation : la mise en page de overblog déconne à pleins tubes, et je ne sais pas comment résoudre ça)

The Angoulême deck :

Ainsi se tut Zarathoustra de Nicolas Wild (La Boîte à Bulles)(♦♦♦♦) : je vous en ai déjà parlé ici donc nul besoin que j'y revienne. C'était de la BD à caractère surtout informatif qui ne m'intéresse pas plus que ça. Passons.

Le Chien qui louche de Etienne Davodeau (Futuropolis)(♦♦♦♦) : C'était mon premier Davodeau, hors feuilletage des Ignorants, et tout ce que je craignais s'est confirmé : le dessin académiquement correct, juste assez arty pour provoquer la sudation d'un critique Télérama, masque une petite histoire de petites gens dont on a rien à foutre. L'honneur est sauf pour la bande dessinée puisqu'on la rapproche paresseusement au monde des Beaux-Arts grâce à l'omniprésence du musée du Louvre. Cela n'enlève rien à l'agréable fluidité de la lecture, mais il est tellement transparent que cette BD est un produit d'appel pour attirer le lectorat bobo dans le séquentiel que c'en est pénible d'avance.

Goggles de Tetsuya Toyoda (Ki-oon)(♦♦ ♦♦) : Ah  voilà par contre une belle surprise ! D'un auteur que je ne connaissais pas, et dans une maison d'édition qui propose souvent du seinen de qualité, mais pas du tout dans ce registre-là. Goggles, ce sont des historiettes anecdotiques d'un Japon rural à l'épopue suspendue (au moins années 1960 dirons-nous). Il n'y a pas grand chose à en dire, si ce n'est que la narration est bien construite est très fluide, au service de petits scenarii malins sans prétentions démesurées. Une heure de baume.

In God we trust de Winshluss (Les Requins marteaux)(♦♦ ♦♦) : Comment être totalement objectif à propos de Winshluss ? Cet auteur qui, généreux et salvateur, offrit un beau jour  Pinocchio au monde. Il nous revient après quelques années d'inactivité, ou alors j'avais pas vu, avec un nouvel opus bien bossé, un peu classieux (couverture cartonnée avec motifs dorés, tout ça...), très rigolo mais clairement sans prétentions par rapport à son chef d'oeuvre. C'est d'ailleurs peut-être mieux ainsi. Or donc, un peu dans le même registre que le Le Chat/Geluck de ce Noël, Winshluss revisite avec humour l'Ancien et le Nouveau Testament. C'est rarement lourdingue, constamment iconoclaste, trashouille sur les bords, cela peut éventuellement rendre susceptible quelques personnes de votre entourage. Mais soyons clair, c'est du plaisir simple et régressif servi par une patte toujours virtuose.

Last Man (T1) de Bastien Vivès, Balak & Sanlaville (Casterman)(♦♦ ♦♦) : Là aussi on en a déjà parlé (ici), c'est du manga de baston/fantasy/Dragon Ball français et excellent par un des jeunes auteurs les plus intéressants des dernières années, alors hein, quoi, on va pas en tartiner plus...

Saga (T1) de Vaughan & Staples (Urban Comics)(♦♦♦ ♦ ) : Je dois avouer avoir été soufflé par le premier tome. C'est en un sens du space op', avec cette façon de mêler science-fiction à planètes/galaxies et fantasy délurée aux créatures et chimères improbables. Mais on y retrouve tout à la fois des accents de fantasy pure, de fantastique gothique, de destinée flamboyante... Enfin bref, sans y ressembler une seconde, c'est du Star Wars dans tous ses ingrédients et caractéristiques. Le dessin est superbe, à la fois fin et sauvage, le scénario pose des bases intéressantes même si les dialogues ne sont pas la plus grande réussite de l'ensemble. Si leurs Batman et Superman à la chaîne me laissent froid et sont souvent laids, j'adore Urban Comics quand ils sont capables de nous traduire ces indés américains qui sortent de l'ordinaire (j'avais eu un semblable coup de coeur pour une autre BD récemment qui s'appelle Battling Boy de Paul Pope, je vous la recommande aussi). Ils l'avaient aussi fait pour Daytripper l'an dernier. Et si l'on en croit le titre mais aussi certaines interviews de Brian Vaughan, méfiance, c'est parti pour être une loooooongue série

Battling Boy (T1) de Paul Pope (Urban Comics)(♦♦ ♦♦) : Eh ben en fait elle était également nominée pour Angoulême, j'avais même pas vu ! Bon donc pas grand chose à rajouter, le dessin tremblé aux couleurs maussades et verdâtres n'est pas facile à aborder, mais ça dégage une belle âpreté, quelque chose d'un peu plus radical et viscéral que Saga.

Space Brothers (T1) de Chûya Koyama (Pika)(♦♦ ♦♦) : C'est un joli petit seinen de type "relations humaines" (pas vraiment de gros monstre libidineux ou de dark fantasy berserkienne là-dedans). Deux frangins voient un OVNI étant gamins et ils développent une passion pour l'astronautique. Plus tard, le plus jeune a réussi à percer et va effectuer son premier vol spatial, tandis que son grand frère est un petit branleur dans la passion est restée un fantasme. On sent un peu arriver la valise à émotions faciles, mais en fait, du moins dans ce premier tome, s'il n'y a rien d'extraordinaire dans le dessin ni le découpage, l'attachement aux personnages est assez immédiat et le scénario offre certaines promesses de développements intéressants.

Voilà ce que j'ai lu comme BD sélectionnées à Angoulême. C'est bien peu comparé à l'étendue de la sélection, mais relativement varié et représentatif. Bon, pour être complet, j'ai également parcouru Macanudo (tome 4) de l'Argentin Liniers, du comic strip à personnages variables, coloré et surréaliste : intuitvement, c'est une des meilleures en qualité, mais rien de neuf si vous avez déjà lu les trois autres volumes, tout ce que fait ce mec est admirable. Également parcouru Cowboy Henk de Herr Seele, le fameux héros néerlandais, version, là encore surréaliste, de Tintin, tout en ligne claire et gros humour absurde (a gagné le Prix du Patrimoine). J'ai lu aussi la grosse moitié de Tyler Cross (Nury et Brunö) dont je ne parlerai pas plus que ça car Prix de la BD Fnac, ce qui me saoule par avance. Mais alors attention : c'est de l'excellente BD, peut-être la meilleure de la sélection, un thriller en magnifique ligne claire aux dialogues ciselés, à mon sens un classique instantané. Par contre, j'ai aussi tenté de lire les premières planches de Charly 9 (Richard Guérineau), adapté du roman éponyme de Jean Teulé. Autant le roman m'a longtemps tenté, autant là on est typiquement face à l'adaptation roman>BD qui n'a aucun sens : les cases sont bourrées de texte, l'action est figée par le découpage, le dessin n'est pas beau. Bref, à nuancer parce que j'ai lu un tout petit bout de la chose, mais a priori sans intérêt.

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Technique ♦♦♦♦

Esthétique ♦♦♦♦

Emotion ♦♦♦♦

Intellect  ♦♦♦♦ 

D'abord des sciences neurologiques avec les Fables psychiatriques de Darryl Cunningham (éditions Ca et là). Après des Fables scientifiques (que je ne vais pas tarder à lire) qui avaient pour principe de balayer quelques idées reçues sur des croyances populaires relatives aux sciences dures, l'Anglais livre ici une BD d'autant plus personnelle qu'il a été longtemps aide-soignant en hôpital psy et lui-même anxieux et dépressif. Je ne vais pas m'étendre plus que de raison sur ma vie personnelle, mais disons que c'est un sujet qui me touche particulièrement ces temps-ci.

J'adore le traitement graphique utilisé par Cunningham pour dépeindre ces thématiques diverses qui sont autant de chapitres (démence, troubles de la personnalité, schizophrénie, bipolarité, etc.) : noir et blanc sur gaufriers de six cases, dessin très lâché avec un trait, bien sûr, pas follement précis mais expressif, voire expressionniste, une sorte de Munch épuré, qui sied bien au sujet. On apprend des choses, on comprend la douleur des dysfonctionnements cérébraux et comportementaux. C'est déjà beaucoup. Mais la connaissance se double d'un savoir : en s'impliquant énormément dans le récit, l'auteur véhicule une émotion démente. Et ce qui aurait pu demeurer une belle illustration prend une dimension nettement supérieure grâce au sentiment. Par ailleurs, il y a une vraie utilisation, même parcimonieuse et discrète, du langage séquentiel, autrement dit du découpage, de la mise en scène. Les cases ne restent jamais purement illustratives du discours.

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Technique ♦♦♦♦

Esthétique ♦♦♦♦

Emotion ♦♦♦♦

Intellect  ♦♦♦♦ 

On enchaîne avec, cette fois-ci, des sciences économiques. Economix (éd. Les Arènes) est véritablement un essai en BD. Cela aurait pu être un texte intitulé "Histoire de l'économie, d'Adam Smith à nos jours". Mais l'Américain Michael Goodwin, en désirant mettre des mécanismes complexes à la portée du plus grand nombre, a jugé que le meilleur moyen de faire oeuvre de vulgarisation serait de transformer l'aridité d'une documentation en une narration séquentielle.

Alors certes, les dessins de Dan Burr, contrairement à ceux de Darryl Cunningham décrits ci-avant, sont purement illustratifs. Mais en choisissant un style proche de la caricature de presse, il atteint le niveau de récit iconique souhaité. Le texte – clair et souvent drôle – prend le dessus sur l'image, mais cette dernière parvient à faire proprement son boulot en renforçant, schématisant, explicitant les informations et idées. Economix cherche à être un manuel de clarification des processus économiques. Il réussit pleinement son entreprise.

On pourrait discuter plus finement du fond : Goodwin est un libéral modéré anti-caîtaliste défenseur des économies mixtes (libre marché + contrôle étroit de l'État), ce qui n'a rien d'infamant, mais du coup il profite aussi de sa démonstration pour orienter la caricature dans le sens qui lui convient. Néanmoins, on se doit de reconnaître qu'il s'appuie sur des informations objectives (citations, chiffres et statistiques), qu'il n'hésite pas à présenter tous les aspects de chaque idéologie, positifs ou négatifs, qu'il n'occulte pas grand chose, y compris des systèmes marginaux et auto-fonctionnels. Alors évidemment, son point de vue est un peu mainstream à mon goût, rien à voir par exemple avec le tour de force intellectuel et artistique de La Survie de l'espèce, dont on a parlé il y a quelques mois. En tant que manuel, ce qui est sa fonction première, Economix est efficace et carré. Il met les choses à plat et peut servir de référence. C'est déjà beaucoup.

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Technique ♦♦♦♦

Esthétique ♦♦♦♦

Emotion ♦♦♦♦

Intellect  ♦♦♦♦ 

Ensuite, des sciences dures : physique, chimie, biologie, mathématiques et tous ces trucs imbitables qu'on essayait de m'apprendre au lycée et que je regrette aujourd'hui de ne pas avoir écouté. Le Chercheur fantôme de Robin Cousin (éd. Flblb) est cette fois-ci une véritable fiction, un one-shot passionnant, simple et bien fait qui m'a procuré un grand bonheur de lecture. L'idée c'est que des scientifiques de pointe issus de domaines variés se retrouvent isolés dans un gigantesque complexe de laboratoires, en pleine nature, avec carte blanche pour mener à bien leurs recherches. Mais leurs comportements sont imprévisibles, et il semble que, bien des années après le début du projet, l'on se dirige vers un chaos inéluctable, d'autant qu'un chercheur introuvable aurait fait une découverte mathématique à même de chambouler la conception du monde.

Une vraie bonne histoire de sciences, quand c'est bien fait et pas trop difficile à appréhender, j'adore. Allez savoir si l'on peut ranger Le Chercheur fantôme dans la case de la science-fiction... pour ma part, je serais tenté de convoquer un francisisme, pour une fois, et parler de "fiction scientifique", comme au bon vieux temps. Le dessin est stylisé à mort, avec des gros traits et des grands à-plats de couleurs ombrés, mais les personnages restent tout à fait caractérisés malgré la pauvreté des détails. Toutefois, attention : c'est très beau la plupart du temps, et c'est bien la preuve qu'on peut faire du beau sans l'esthétique léchée des filtres Photoshop. Mais pas seulement : l'intrigue, qui s'apparente peu à peu à un thriller, est captivante et les idées scientifiques décrites provoquent ce fabuleux sense of wonder qui élargit le cerveau. À tous points de vue, c'est vraiment un régal.

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Technique ♦♦♦♦

Esthétique ♦♦♦♦

Emotion ♦♦♦♦

Intellect  ♦♦♦♦ 

Enfin, de la science... fiction, avec cette nouvelle saga chez Soleil, parfaite pour se délasser une demi-heure sur sa terrasse. Une héroïne super bonasse, des dinosaures, des phallocrates en pagaille, des tirs au fusil. C'est pour le moins récréatif. L'idée c'est que dans un ranch qu'on suppose américain, un connard d'entrepreneur exploite des filles en tant que danseuses de charme ou plus si affinités tout en distrayant les gusses du coin par des joutes entre chevaucheurs de dinos (comment les terrible lézards ont-ils pu être ramenés du fond des âges, nous ne le savons pas encore). La plus brillante danseuse, Albatra, se trouve être également la plus bandante et la plus farouche. Elle se fout dans le pétrin et provoque une guerre des sexes qui l'obligera à devoir prouver aux détenteurs de corones que les ovaires contiennent au moins autant de testostérone.

Alors oui, le dessin est parfois navrant (proportions des personnages en mouvement, joliesse des dinosaures, lissage des décors...), oui la mise en scène est pire (surtout les scènes d'action), oui la complaisance est omniprésente, mais on retrouve dans Lady Rex cette forme décontraction, cette capacité à anticiper les attentes cortexales des cerveaux primaires, qui la rend réjouissante. On est proche – toute proportion gardée au niveau qualitatif – de cette fragile violence de la furie féminine exposée dans des films comme le Boulevard de la mort de Tarantino ou le Sucker Punch de Zack Snyder. Facultatif mais consommable, en somme.

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Technique ♦♦♦♦

Esthétique ♦♦♦♦

Emotion ♦♦♦♦

Intellect  ♦♦♦♦

Comme je suis libraire de bandes dessinées, des éditeurs me font souvent et gentiment parvenir des parutions futures. Parfois, ils tapent étonnamment juste et me font découvrir des chefs d'oeuvre à pas de frais. D'autres fois, ils ont la main moins heureuse et nourrissent mes dégoûts. La Boîte à bulles m'a donc envoyé, un peu au hasard, Ainsi se tut Zarathoustra de Nicolas Wild. Je ne peux pas leur en vouloir. La Boîte à bulles, en général, ce qu'ils font ça ne m'intéresse pas, sauf un truc et non des moindres, c'est L'Ours Barnabé de Philippe Coudray, une BD qui, et là je faire mon Télérama, devrait être donnée à lire dans toutes les écoles. Mais bon, le truc de Nicolas Wild, par contre, non.

Nicolas Wild a le même prénom que moi mais c'est à peu près tout ce qui nous réunit. Dans sa BD, il choisit un modus operandi horrible, à mi-chemin entre mes plus grandes agonies de lecteur séquentiel, à savoir l'auto-mise en scène globe-trotteuse d'un Guy Delisle et l'hagiographie affreusement scolaire de Logicomix. Pour être plus précis, il raconte sa découverte de l'illustre religion zoroastrienne, dont le plus célèbre fidèle fut le grand roi perse Cyrus II. C'est l'occasion pour lui de faire un tour en Iran (notamment), en compagnie de la famille et des proches du défunt Cyrus Yazdani, plus fervent défenseur mondial du zoroastrisme, assassiné en Suisse en 2009.

Pour ce que cette religion puisse avoir d'intéressant (une des premières religions monothéistes, qui grâce à Cyrus produit une sorte de Déclaration des droits de l'homme avant l'heure, avec une orientation morale plutôt sympathique, qui fut par la suite balayée par l'islam, etc.) elle reste une religion et occupe le centre du propos dans Ainsi se tut... Ceux qui me connaissent le mieux savent le problème que j'ai avec le religion. Je ne peux pas m'empêcher de considérer toute croyance religieuse comme un fanatisme. Et j'ai aussi beaucoup de problèmes – liés pour la plupart à une sorte de panique – avec le fanatisme. Le zoroastrisme peut donc être aussi gentil/légitime/profond qu'il le veut, Cyrus Yazdani de même, cela reste un fanatisme. À la base, tout cela m'intéresse donc peu.

Mais histoire d'en rajouter une couche, la manière de Nicolas Wild, vous l'avez compris, c'est à peu près rigoureusement tout ce qui peut me sortir par les yeux en terme de modus operandi séquentiel. Histoire de faire des rapprochements foireux mais qui, je n'y peux rien, me sont venus à l'esprit, Ainsi se tut... n'a ni le découpage sensationnel d'Habibi, ni la tonalité aigre-douce de Persepolis, ni même — ça me fait mal de le dire — le didactisme à peu près clair de Logicomix. C'est désespérément démonstratif, déclaratif, découpé en gaufriers de neuf cases la plupart du temps, mal organisé au niveau de la structure du récit, et pas beau. Wild tente bien d'équilibrer trois éléments dans son histoires : le déroulement en "présent narratif" du récit, les flashbacks sur la vie de Yazdani et les épisodes mythologiques sur Zarathoustra (ah oui, au passage, c'est le prophète du zoroastrisme, réutilisé comme on le sait par Nietzsche), mais à la limite seul le troisième était susceptible de me captiver quelque peu (pour sa valeur mythologique bien sûr et non pas spirituelle), et comme on pouvait s'y attendre les deux premiers, voire seul le premier, prennent largement le dessus.

Bref, pas ou peu de mise en scène, pas ou peu de beau, pas ou peu d'émotion. Reste, et c'est très peu à mon goût, une BD par moments intéressante.

J'estime avoir beaucoup de chance dans la vie. Celle d'avoir des amis formidables. Une compagne éblouissante. Une famille tolérante. Un bon goût universel en matière de chose artistique. Mais surtout j'ai un beau-papa amateur de BD. Joie rare. Pourtant, c'était pas gagné dès le départ. Vous savez sans doute qu'il existe, chez les lecteurs de bande dessinée franco-belge, deux fratries adversaires : les tintinophiles et les spirouphiles. On ne peut pas être l'un et l'autre, c'est ainsi. Et avec beau-papa, cet homme subtil et délicat, qui me fait boire ses meilleurs whiskies, me prépare des tartes aux pommes, me rejoint dans les tréfonds de la nullité humoristique, ça aurait pu déraper en conflit armé. Je suis tintinophile, il est spirouphile. Il n'y a guère qu'un seul auteur, Franquin, qui parvienne à unir sporadiquement les deux camps. Pourtant, tout au long des dix dernières années, les échanges purent être cordiaux, fréquents et respectueux. Je lui fis (re)découvrir des trucs un peu anciens en lui offrant du Gotlib, du Mandryka, les grands fous de Hara Kiri, des choses un peu plus contemporaines aussi, de Leo Loden à Manu Larcenet en passant par Jul. Il m'a, lui aussi, déblayé de l'espace à coups de machette : Schuiten et Peters, tout Thorgal, Brétécher, et même quelques Spirou, j'ai pu les lire grâce à lui. C'est lui aussi qui a mis dans mes mains mon premier recueil de Little Nemo. C'est dire. Et l'autre jour, hier en fait, après avoir gravi les raides escaliers à tomettes qui m'amenaient dans le doux appartement beau-famillial pour une sombre histoire de courses, il crut bon de placer en mes menottes avides deux BD, deux découvertes supplémentaires dont je me dois de vous rendre compte ci-après.

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Technique ♦♦♦♦

Esthétique ♦♦♦♦

Emotion ♦♦♦♦

Intellect  ♦♦♦♦

La Survie de l'espèce (Paul Jorion au scénario, Grégory Maklès au dessin, chez Futuropolis), qui a fait un peu parler il y a quelques mois, se lance dans l'exercice périlleux du décorticage du système capitaliste. Et de sa critique, bien entendu. En ne se départissant pas d'humour et même d'un certain optimisme dans sa conclusion. Ce qui étonne le plus, relativement à ce sujet un peu abordéy compris en BD mais pas tant que ça eu égard à son importance, c'est le soin accordé à la réalisation. Jorion et Maklès auraient pu faire le choix du strip uniformément cadré, ou encore de l'histoire illustrative, j'ai déjà pu voir l'un et l'autre cas, mais ils en font un autre, très pertinent. Ils proposent une fable satirique, aux personnages peu nombreux et allégoriques : le capitaliste représenté en bonhomme Monopoly, le trader en serial killer masqué, le patron en militaire haut-gradé, le quidam en Légo plastique. Ces figures se trouvent, du coup, déshumanisées et pourtant suffisamment nuancées (le capitaliste est désespérément aveuglé par la prétendue nécessité du système, le patron peut être agité de quelques remords, le quidam pressent être manipulé mais n'est pas assez intelligent ou trop obsédé par sa survie pour le théoriser) pour qu'ils demeurent crédibles. Seul le fils du capitaliste, présenté comme un ado idéaliste, a le statut de spectateur candide guidé par son épouvantable papa dans les rouages du fonctionnement économique. C'est par son biais que nous est exposée la mécanique. Du coup, il est le seul à arborer une apparence banale, dé-référencée, prototypale, du coup c'est à lui que nous nous identifions, plutôt qu'au salarié lambda dépassé par les machinations souterraines. La Survie de l'espèce s'adresse au lecteur désireux de comprendre, analyser et, pourquoi pas, agir. Il appelle à l'espoir plutôt qu'au constat stérile.

Aussi le soin accordé à la réalisation prend tout son sens. Avec des dessins noir et blanc aux textures soyeuses, la monochromie vert-billet de banque, une vraie échelle de plans qui confère à l'explication une valeur narrative, les auteurs prennent soin de ne pas se foutre de nous, contrairement au système qu'ils dénoncent. La finesse de la BD s'oppose à la brutalité du monarque capitalistique. Du reste, la dissection des principes absurdes de ce système, de son auto-renouvellement consanguin, de son anti-humanisme, m'a parue correcte et juste. On touche du doigt ce qui fait son danger : un système économique doit être un moyen et non pas une fin. Surtout pas une fin aussi inutile et injuste que l'accumulation de capital. En ce qui me concerne, cela revenait à prêcher un convaincu et, je le crois, quelqu'un qui a plus ou moins déjà compris l'énormité des procédés financiers en cours depuis deux siècles. Mais la mise à plat est salutaire, dirais-je. Surtout, les choix structurels et formels qui ont été faits pour élaborer La Survie de l'espèce sont pertinents. Être placé du point de vue de ce "1 %" (voire même, sans doute, ce "0,1 %") qui préside aux destinées du peuple et l'exploite à son (relatif) insu ne rend que plus absurde, plus abasourdissante, cette situation qui est une réalité. Il suffit ensuite d'éviter les écueils de la diabolisation outrancière, qui eut sonné trop propagandiste, du rangement sous une bannière politique – on évite fort heureusement toute publicité pour un parti, une association, que sais-je encore – on saupoudre d'humour et de satire, et on obtient une oeuvre remarquablement équilibrée.

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Technique ♦♦♦♦

Esthétique ♦♦♦♦

Emotion ♦♦♦♦

Intellect  ♦♦♦♦

Quelques mots ensuite sur Andy Capp, sympathique personnage que je ne connaissais pas du tout, découvert dans un volume tellement dégueulasse et au boulot éditorial si déplorable (par Charlie Hebdo, 1979) que j'ai été obligé d'aller glaner quelques informations complémentaires sur le net, ce que je n'aime pas faire. Du coup j'ai failli renoncer. Mais j'ai bien fait de pas.

Créé par l'Anglais Reg Smythe et apparemment très connu de par le vaste monde dans les années 1970 à 1980, mais sauf par moi, Andy Capp est un sale type, parasite social, chômeur, fainéant, alcoolique, passant sa vie au pub à jouer au billard et aux fléchettes, qui trompe sa femme nommée Flo, comme la mienne, mais cette dernière a beau le vomir par tous les pores, elle ne se décide pas à le foutre dehors pour de bon (un peu comme la mienne) tant il peut se révéler attachant autant qu'agaçant (un peu comme moi). Un gars super, quoi. Du plus pur style "chronique sociale à l'anglaise" (on devine que ça se passe à Londres). Dans ces strips noir et blanc en trois ou quatre cases, au dessin, comment dire, trèèèès stylisé et pas tellement superbe, traduit, euh, "approximativement", il y a pourtant suffisamment d'humour noir, d'extrémisme dans le comportement du personnage principal et de petits traits d'émotion, de tendresse qui se dégagent sporadiquement, que l'immersion fonctionne. J'ai très envie de dire : fonctionne "malgré tout", parce qu'au départ, ça a l'air tellement ingrat... mais on le sait bien, dans le strip, la qualité du découpage peut faire oublier le reste. Ca tombe bien, l'air de rien, la mise en scène est précise : malgré le faible nombre de décors utilisés (il y en a principalement trois : la rue, la maison avec centrage sur canapé, le pub), Smythe parvient à ménager des décalages et variations, par des personnages hors-cadre, des faux raccords volontaires, des retournements d'axes simples mais efficace sur une échelle de plans toujours très bien adaptée. Et dans tous les cas, la "tendresse vache" des dialogues, la réplique qui tue de dernière case, l'infini réservoir à saloperies du personnage principal, achèvent de nous faire rire.

J'apprends enfin grâce à wikipedia que la chanson Andy des Rita Mitsuko, c'est pour lui ! Comme quoi je ferais parfois mieux de faire quelques recherches avant de parler d'une oeuvre, ça me permettrait de systématiser ce genre de révélations fracassantes.

Mon retour aux affaires après des vacances méritées correspond, pour notre bonheur à tous, à une magnifique fournée. On tient même là-dedans, juste ci-dessous, sans doute la meilleure BD 2012 pour l'instant, ou alors à égalité à Billy Bat. On enchaîne tout de suite.

Moi qui croyais que le nouveau label Urban Comics n'allait nous servir que du super-héros un peu chiadé, je me dois de constater qu'il y a aussi de l'audace au catalogue. Pour preuve, le superbe volume (quoi que j'ai un peu de mal avec la fabrication des Urban Comics, il y a un truc qui me chifonne dans l'aspect ou la prise en main, ch'ais pas) nommé Daytripper par les frères brésiliens Fabio Moon et Gabriel Ba (♦♦♦♦) (oui, ils sont frères mais ils ont pas le même nom, c'est pas ma faute). Jugez plutôt : c'est l'histoire d'un type, fils d'un grand écrivain Brésilien, qui cherche secrètement à suivre les ambitions littéraires paternelles mais se retrouve en fait chargé de la minable rubrique nécrologique d'un quotidien. Sur le tard, il parvient à sortir un bouquin reconnu par la critique et le public. Voilà du moins ce que l'on reconstitue au fil des chapitres qui chacun fournissent des informations parcellaires sur la trame de cette existence. Car dans chaque chapitre, un moment bien précis de la vie du bonhomme est exposé, mais l'enchaînement n'est pas linéaire, il est éclaté : un coup on découvre le personnage à 32 ans, puis 6 ans, 48 ou 28. Et à la fin du chapitre, sempiternellement... le personnage meurt. C'est le concept de l'oeuvre. Ainsi, l'impression qui se dégage, c'est que le moment de la mort détermine des parcours divers. C'est le lecteur qui reconstruit la direction, le fil de vie, et chaque partie amène des compléments surprenants qui éclairent les épisodes précédents. Le procédé narratif n'est sans doute pas neuf, mais il est admirablement exécuté. Les "tranches de vie" auront chacune droit à un traitement différent tout en respectant l'unité graphique d'ensemble. Il n'y a pourtant rien d'affolant dans le découpage ; et même le dessin et la colorisation, bien qu'ils fassent sentir une très grande maîtrise et pas mal de joliesse, ont été voulus conformes aux standards américains : personnages anguleux, décors réalistes, contours démonstratifs. Il y a seulement, sur des cases en particulier, un "traitement de faveur", l'emploi de l'aquarelle que l'on retrouve dans les superbes ouvertures de chapitres. Et là ça tue. Moon et Ba ont décidé de ne laisser surgir l'abstraction que très ponctuellement. Ce n'est pas dérangeant. La structure elle-même se charge de l'essentiel. La parution française de ce petit chef d'oeuvre est placée sous le parrainage de Cyril Pedrosa, et c'est vrai qu'il y a vraiment quelque chose de la tonalité de Portugal dans Daytripper (même si Portugal est quand même incomparablement plus beau). Pour courronner le tout, on a même droit à une postface en forme de planche de BD de Craig Thomson. La grande classe, je vous dis.

Ensuite deux premiers tome d'un manga particulièrement excellent et surprenant dans son traitement. I am a hero (Kengo Hanazawa, Kana)(♦♦♦♦) raconte un truc atrocement banal de nos jours : une invasion zombie. Mais alors attention, rien à voir avec les standards habituels. Déjà, le premier tome presque entier est consacré à l'exposition et la découverte du personnage principal, un trentenaire marginal et asocial, assistant dans un studio de dessin de manga, qui parle tout seul et danse sans raison dans la rue. La seule personne avec qui il s'entend est sa petite amie, aussi déjantée que lui. Accessoirement, il voit des trucs bizarres, des petits personnages fantomatiques inquiétants, mais ça n'a pas l'air de le perturber tant que ça. Il est typique du antihéros un peu autiste qui ne déchiffre pas le monde avec le même langage que la masse. Ca tombe bien, I am a hero est précisément une BD qui pose également sur son univers une grille inhabituelle et déroutante. Puis dans le deuxième tome survient la pandémie zombifique. Ce qu'il faut comprendre, c'est que tout le soin dans ce manga a été porté sur le découpage. Jamais une seule planche ne tombe dans la facilité. Il y a des cases successives d'un visage en gros plan dont les mimique changent subtilement, de brusques retournements d'axes, de larges contemplations, des déformations du champ... ça fuse. Et le mieux, c'est que le contenu n'a pas ce côté toujours poli et édulcoré de la plupart des mangas. Les réactions du personnage principal sont intimes, surprenantes, les micro-expressions, micro-éléments et micro-laideurs ne sont jamais mises hors-cadre, on est centré dessus, sur les mochetés de chaque seconde, sur les plaisirs coupables aussi. Les dialogues, la narration et la précision du dessin contribuent à un climat général d'abasourdissement, précisément la réaction juste et réalistes à l'impossibilité d'une véritable attaque de mort-vivant. Là réside le goût si particulier de I am a hero : c'est autant naturaliste que surréaliste.

Et vous pensez que c'était fini ? Eh bien non, encore une BD formidable dans le lot (bien que réédition). Une sorte de réconciliation entre moi et L'Association. Les Incidents de la nuit (T1)(♦♦♦♦) me fait découvrir David B., grande figure de la BD indé, qui a réussi à me bluffer. Il se met en scène lui-même dans une intrigue ésotérico-fantastique. Il est obsédé par un journal du XIXe siècle nommé "Les Incidents de la nuit", mais des événements invraisembables se mêlent à l'histoire, puisqu'on y croise un ange de la mort, une librairie dont on peut silloner les ouvrages comme un paysage désertique, des personnages meurent, se planquent dans des caractères typographiques, renaissent, entourés d'une aura de mystère. Même s'il y a ces passages parfois didactique qui sont limite pas de la BD et qui me gonflent, globalement, c'est une grande fresque borgésienne qui s'étale sous nos yeux, avec un dessin noir follement élégant, des mystères surréalistes, un imaginaire surgissant de la toile de fond. De quoi me remettre, peut-être, à lire chez L'Assoc'.

On va passer un peu plus rapidement sur la suite. Ratman (Sekihiko Ihui, Kana)(♦♦♦♦) m'a été présenté comme un des mangas incontournables du moment... ma foi, c'est très quelconque. Dans une société contemporaine peuplée de super-héros professionnels, un collégien qui rêve d'en devenir un se voit débauché par une congrégation de méchants. Pas inintéressant, correctement exécuté, m'enfin... La grosse déception, c'est Gringos Locos (Schwartz & Yann, Dupuis)(♦♦♦♦) qui raconte l'épopée américaine de Franquin, Jijé et Morris en une forme de road-movie évidemment romancé et restrucutré pour les besoins de la narration. Soit le voyage inaugural de la carrière de trois géants de la BD franco-belge, et j'en attendais énormément. D'abord, on peut reconnaître aux deux auteurs leur honnêteté : un entretien en postface et un dossier indépendant précisent que l'histoire telle qu'elle est racontée là-dedans est sans doute très éloignée de la réalité des faits. Tant dans les péripéties que dans les personnalités des trois personnages principaux. C'est tout de même un peu curieux d'insister comme cela, en paratexte, sur l'inutilité de ce qu'on vient de lire... en plus de ça, le plaisir de lecture est pour ainsi dire absent parce que c'est simplement médiocre à tous niveaux. Tout ce qu'il reste d'intéressant, c'est une mythologie diffuse qui peine à se cristalliser. Enfin, No Pasaran : le jeu (T1, Christian Lehmann & Antoine Carrion, Casterman)(♦♦♦♦) a au moins le mérite de surprendre. C'est une SF confinant à l'étrange, dans laquelle un jeu vidéo devient obsessionnel pour trois ados, et bien évidemment il a un pouvoir d'immersion pour le moins étrange. Le choix d'un dessin sombre et stylisé, parfois presque expressionniste, rend la trouvaille sympathique, bien qu'elle n'ait pas réussi à réellement me captiver. On rentrera sans doute davantage dans le coeur de l'intrigue dans le prochain tome, je vous en reparlerai donc.

En attendant, faites comme moi, soyez beau, joyeux et adulé.